Моя душа оттаяла так странно
С предзимними остатками тепла...
Давно уж кровоточившая рана
Внезапно затянулась, зажила.
Творец способен на любые штучки:
Как будто некто прибыл в терминал
И, взяв меня, заблудшего, на ручки,
Утешил, обогрел, запеленал.
Я чувствую, грядут метаморфозы,
Весь обратившись в зрение и слух,
Вдыхаю я декабрьский, дедморозный,
Спасительный, любимый с детства дух.
Я наконец закончил свой ужастик,
В котором, как Пьеро, вёл грустный стрим.
Держа мочалку, губку, щётку, ластик,
С души смываю надоевший грим.
Я шествую пустой, преображённый,
К шестидесяти собственным пяти,
Ни о детишках, ни о бывших жёнах,
Не вспоминая больше по пути.
Покончил я с мучительною виною,
Осталось только изменить сюжет,
Чтобы за мной с очередной женою
Не шёл бы, как за Вием, страшный след.
1. Вий
© Copyright: Саша Герцен, 2022
Свидетельство о публикации №122113002157
Свидетельство о публикации №122113002157
Рецензии