Струёвое
струится светлым утром…
И что бы ни затеял я,
ничто не станет мудрым.
Я в пятьдесят уже старик,
душа изъедена стихами;
«поэт» - названье, как парик
ношу я дни за днями.
А спеть…, и сил не достаёт,
и ум под словом гнётся…
Но, Муза - всё не отстаёт…
Быть может, надо мной смеётся…
PS
«…неся через сплетни и веси
призыв нецелованных губ
и груз ненаписанных песен…», -
любовник, конечно, я - всехий;
Вселенной - талант мой уж тесен;
Поэт, несомненно - в квадрате,
но скоро впишусь уже - в куб!
*
«…всё - буффонадой, а не драмою,
тогда и днесь – слова, слова...», -
клянусь Парнасом, Музой, мамою,
мне слаще драма, чем халва.
*
«…а даль ещё по-прежнему светла,
в предчувствии покоя и оградки…»;
…давно она, быть может, умерла,
а с мёртвого - уж точно - взятки гладки.
*
«…всё вокруг обрыдло – хоть убей,
и никто - прицелом и примером…»
не поделится, не станет под стеной:
хоть фашистом, хоть и пионером.
Как славно! путаться в пурге
словесных форм, в похмелье своеволья…
Свидетельство о публикации №122112908557