Стихи исходят ниоткуда
и застревают навсегда
в крови горячечного блуда
сухими тромбами стыда.
Я по ночам парю на небе,
переживая дни в нужде -
стихи рождаются о снеге,
а вырастают - о дожде.
Весна, мой друг, довольно скоро, -
во тьме смурной не захандри, -
по дымке синего фарфора
пройдётся фосфором зари.
И только выкатятся пушки,
готовясь выстрелить по мне -
слезою каменною Пушкин
проломит голову войне.
Пушкин
© Copyright: Алексей Гусаков, 2022
Свидетельство о публикации №122112906514
Свидетельство о публикации №122112906514
Рецензии