Как Пушкин, обращаюсь я к читателю

Все мы писатели – поэты, по своей сути,
Мало отличаемся, от других млекопитающих.
Взрастились на молоке мы, сугубо материнском.
Козье и коровье в продуктах потребляем.
А, заодно, производителей его с удовольствием едим.
Не брезгуем и, постной пищей.
Мёд, яйца, рыбу, раков, овощи и фрукты, любим,
А потому и их, всегда, съедаем. То-есть,
Ничем не отличаемся от простых читателей,
Но, как и все поэты: Пушкин, Лермонтов, Некрасов,
А, также, преданный, вам, я.

От Вас, ничем особенным, совсем, не отличаемся. Но!
Сделаны мы мамами, из другого теста!!
Язык наш, сразу привязался не к глотке,
А к другому месту, скорей всего к строфе,
К ритму, да, и к рифме. А из них,
Мы, неизменно, лепим стихи, рассказы,
Сиречь, стихотворения, поэмы и романы.
Вы, на слова не обижайтесь: они идут из сердца.
А сердце, как известно, полнится любовью, завистью.
Читайте нас почаще, не брезгуйте, Стихами.ру, в Май.ру,
В интернете, нашими публикациями. Смотришь,
И, Вам, что-нибудь, из нашего, когда-нибудь, достанется!

Ведь, время, времечко-то, кАтится, катИтся.
Стихи.ру, да и сам Майру, изменятся, 
А то, совсем забудутся, сотрутся.
Но! Всё ж, от тех стихов,
Кой-что, может, и, останется.
Коли люди все, не вымрут, 
Вспомнят, например,
Кой-что прочтут.
Может и, понравится, кое-что.
Как нам, например, Петрарки сонеты, аль Шекспира.

Искусство-то, как и поэзия,
Постепенно создаётся, развивается.
То новы формы,
Быть может, содержание меняется,
Приёмы исполнения разные.
Сам мир, вечной перемене подвергается.
Старое отживает, новое рождается.
Серое забудется, яркое запомнится.
Скользит искусство по эпохам.
Иной раз возрождается.
Как Мендельсоном был возвращён, из забытья,
Иоганн наш, Себастьяныч Бах.

Время течёт, рекой людскою.
Люди, и так, разные, во всём.
Но, и, со временем меняются.

Я, например, к музыке не глух,
Но, видно, физически мало способен.
(Плохая память, нет быстроты движенья пальцев)
Играл, когда-то, 9-й, что-ли, вальс Шопена.
А слушая профессионалов, понимал, 
Что это два, разных совершенно, произведения.
Ныне, особенно молодые музыканты,
Играют так, что быстрое жужжанье пальцев,
Вызывает ощущение инфразвука.
И, в этом случае,
И, вальс 9-й, звучит по-разному.

Интересно, как вальс этот,
Будет звучать в 23-м веке!
А мне, нравятся все вариации.
Ну! Может, третий вариант,
Несколько, меньше.
Хотя Шопен, останется Шопеном.
Сам я живу, в плену эпохи Чайковского, Рахманинова.
Конечно и ренессанс, и романтики прекрасны,
Но, Прокофьева с Шестаковичем,
Только начинаю, по-настоящему, воспринимать.
А, Губайдуллина, и Айгу мне, пока, совсем, не снятся.

Так же всё происходит и в ИЗО.
Новое искусство, принимаю, с большим трудом.
Дочь Катя, им серьёзно занимается.
Ей виднее, ведь, кончила она Текстильный.
В Новом Искусстве, видать, чего-то, может, есть.
Нам не ясно, оценят, лишь потомки.
Которым достанутся, плоды усилий наших, 
В поту усердия, скромно будут разбирать!
Мы, лишь, пока, истории удостоены!!
Но и её пытаемся пере-ина-чи-вать!!!   
Се ля ви! Развиваемся, как всегда! А, как иначе!