Судьбой суровой, мойрой даже
На небе, что не минем,
Клубок пуховый жёлтой пряжи
Катается на синем.
Уж как придётся высью яркой
Нам усладиться завтра,
Но нить прядётся римской паркой,
И рвётся нить внезапно.
И соткан мир из этих нитей,
И что? Поются гимны?
И сотни дыр внутри событий
Не штопаются ими.
Неряхи спицы не вонзали
В тугую эту пряжу.
А пряхи полотно связали
Во славу трикотажу.
И получился некий свитер,
Не утеплив лишь ноги.
И видел это всё Юпитер,
Как и другие боги.
Как бок на хлебе, что горячий,
Пригож и не обманщик,
Клубок на небе – пух цыплячий
Похож на одуванчик.
Мы своего полона лучше,
Цветок поможет лирам.
А пух его собьётся в тучи
И облака над миром.
Цените таинство печали,
Пока мы не на тризне
И нити тянутся лучами
И держат наши жизни.
2022
Нити
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122112904431
Свидетельство о публикации №122112904431
Рецензии