Поэт, декабрь, нескучный сад

№№№№№№№№

О, как в твоих владениях светло,
Какая нега,  и мороз не страшен,
Я знаю, завтра первое число,
Декабрь идет, и там у старых башен

Тень Дед Мороза, полночь так близка,
А хочется к поэту в мир иллюзий,
Но он все позабыв, живет в стихах,
И ничего не значат больше люди.

Он усмехнется, словно бы узнал,
Но нет, не правда снова не узнает,
Шампанское,  в руке его бокал,
Он что-то тихо-тихо напевает,

Бросает ветру лучшие стихи,
В стихии растворяется и верит,
Что не сгорят, не тронут их грехи,
Чужие жены, яростные звери.

Заснежен мир к началу декабря,
А что ему, и море по колено,
Зачем туда как все тянусь и я,
Я  не хочу большие перемены,

А как без них, он с ними лишь поет,
И любит тех, кто встанет на дороге,
Кого он за собою уведет
В Нескучный сад сквозь все свои тревоги.

Не будет скучно, знаю, только страх
Порой сильнее, будущность тревожней,
И снежный ветер полнит паруса,
Когда иду к нему я осторожно.

Иду и знаю, плен его страшней,
Чем все иные, горько и прекрасно,
Жить не тужить в снегу его сомнений,
И оставаться дерзкой, но безгласной.

Уйдет однажды, женщине другой
Он прочитает все, что тут писалось,
Останется надежда и любовь,
И снегопада призрачная жалость