Он писал на обрывках газет,
На манжетах своей рубашки;
И когда посещал туалет
И по-пьяному – после рюмашки.
И всегда находил он тему,
И казалось, что мог сказать,
Освещая любую проблему,
Про любовь ли, иль Родину-мать.
Он писал и писал непрестанно,
И, казалось, что нет конца
Его творчеству, но что странно –
Не слова у него, а словца.
Он писал стихи для количества,
Не вникая ни в суть их, ни в качества
Ни к чему ему это изящество,
Н к чему это всё чудачество.
2007 г.
Поэт
© Copyright: Вячеслав Бурмага 2, 2022
Свидетельство о публикации №122112903469
Свидетельство о публикации №122112903469
Рецензии