Хочу писать я прозу!

А почему я выбираю лишь стихи?
Да потому что времени в обрез.
Да потому что мысли так стихийны,
Бегут они делам наперерез.

Я много думаю, хочу, но время нет.
Все тороплюсь, все суета –зачем она?
Но смысл один: мне на себя времени нет.
Поэт -  ому я мысли выражаю лишь в стихах.

Ах, проза! Как хочу я взяться за роман!
Как я хочу мечтания свои там изложить.
О как бы мне хотелось всех читателей бы погрузить в обман,
И в облака красивой доброй жизни всех переместить.

Но то ли дело? Времени в обрез.
Пишу я лишь урывками стихи.
Идей так много, но беда:
Я не могу все времени для них найти!

И слава Богу, что мне на поэзию хватает в общем сил,
И слава Богу, что мне вдохновение дает,
И Слава Богу, что есть я и к сердцу милые стихи,
Поэмы – сердца крик, души полет!

Но проза – как же удивительна она,
Как хочется мне неспеша писать роман,
Чтоб у камина с чашечкой какао рукописи взять
И дописать их, наконец, до самого до дна.

Отредактировать, до идеала довести.
На суд читательский пустить
И в критику как в океан бы занырнуть,
И захлебнуться от открытий не своих.
Но время нет, лишь на поэзию совсем чуть – чуть.

Простите меня милые, я слышу вас,
Вы извергаете все для чтения других!

Что ж, буду по чуть-чуть я начинать,
Все, что хочу начать, все буду делать я,
И пусть урывками: зато, сложив, я целое могу урвать,
И встанет все то на круги своя.

Чтобы начать, я с малого начну свой долгий путь,
Пусть это будет медленно, зато наверняка,
О славе не мечтаю, я пишу,
Пишу, что вдохновение послало с высока.

Поэта может путь не легок, но силен,
Он тверд, отчаян, смел и тих вокруг,
И суть его произведений крепко видит он,
Что будет за горой, не сразу вдруг, пока.

Поэт, предназначение твое,
В том, что ты мысли излагаешь в краткости,
В том, что ты видишь суть и пишешь ты о том,
Что истиною станет в близости!