А может быть всё сказано уже?
Колосьев слов рифмованных, как море.
Да и мои на тоненькой меже
Звенят, звенят, опять кому-то вторя.
***
Курю я нервно, грубо на рассвете
И кутаюсь в осеннее пальто.
Мои стихи - подброшенные дети,
Не полюбил пока что их никто.
А магия цвела воображения,
Рождая своенравные стихи.
Но вновь поддавшись скорому гниению,
Мясистых слов увяли лопухи.
Оставить мысль о главном на попозже,
Угомонить волнение ума.
Иной раз чуть ослабишь вожжи,
Напрягшись, лошадь вывезет сама.
И всё же лень - конец всех начинаний
В ней недоношенность зачатых строк,
Хотя душа полна воспоминаний,
Как безделушками набитый сундучок.
Курю в сыром тумане на рассвете
© Copyright: Артамонов Андрей Иванович, 2022
Свидетельство о публикации №122112808015
Свидетельство о публикации №122112808015
Рецензии