О смерти из жизни

Но что такое жизнь земная?
Она сама себе гробница -
Сегодня краски распуская,
Младая роза всё гордится;
Но завтра свежий лепесток
В сухой сожмётся черепок
И тихо наземь упадёт,
И там семейный склеп найдёт,
А послезавтра из него же
Родится миленький наследник -
И так не опустеет цветник,
И род их станет лишь моложе!
  Но не цветы мы - не порода,
  И жизнь твоя не ради рода!

Но что для нас жизнь  н е з е м н а я?
И для чего мы мыслить можем?
И почему спокойны, зная
Что так начало мы положим
 Т о й  новой жизни, скинув эту -
И что за этой больше свету,
И что за смертью жизни больше
И что она на вечность дольше?!
И неестественно так думать
Что кончется с последним вздохом
То "Я" что всё же ненароком
Природа создала. Но думать!
  С чего же я, песчинка в буре,
  Могу всё ж думать о сей дури!

И злость и вера и любовь -
Неужто это лишь игра
Где правит лишь инстинкт и кровь -
И нет разврата и стыда?!
И сила, что во мне теснится
Мне просто от природы снится,
И я готов не видеть свет
За принцип коего и нет!
И все, кто жили на земле
Оставили лишь кость да камень,
И холод смерти вмиг съел пламень
Что двигал их когда-то? Где
  Душа которую любил -
  Её ль последний вздох убил?!