Кривоватая дорога обнимает мне ноги.
Я в маленький город вошел.
А на ребристых стопах покоятся духи дороги,
чьи ноги этот город когда-то обрёл.
Кто-то туман впустил и дождь разлил.
И маленький город завыл.
Но, это лишь музыка, в которой пелось,
что этот город никогда не будет нам мил.
Под руку мне подлез облезлый пес,
И что-то глазами говорил.
Что-то про то, что не сошлось,
ведь жизнь не соткана из роз,
что так вседержитель пошутил.
Что остается лишь невроз, который, впрочем
плавно перетечет в авитаминоз, но, чувств.
Что крики собак заменят стоны людей,
что ты, лишь, человек и ищешь печаль в ветре,
хоть бы и стоило в ней,
или в её модельере.
Я много раз вспоминал того пса,
что в маленьком городе выл.
И также, что ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
2022
18. 11. 22
© Copyright: Иосиф Сирин, 2022
Свидетельство о публикации №122112806170
Свидетельство о публикации №122112806170
Рецензии