Лунный художник

и  нарисовал  он  Луну  в  фате,
пусть  выходит  за  первого  встречного,
и  посмотрел  в  глазок  заре,
а  за  ней  всё  заплёвано,
и  зачем  только  пришли  слова,
что  давно  с  языка  сорвались,
ядовитыми  парами  дышать,
да  травиться  зачатием…

пнула  аорта  кровь,
двери  открылись,
так  темно  давно  не  было  за  душой,
аж  глаза  прослезились,
и  ни  шага  назад,  и  ни  шага  вперёд,
это  побег,  так  кончают  у  стенки,
стой,  где  стоишь,  Луна  уже  здесь,
фатой  обёрнута,  как  невеста…

а  в  Млечный  Путь  вползает  костёр  дальних  звёзд,
нестерпимо  болит  край  неба,
щепотку  слов  макает  художник  в  слюну,
Луне  в  любви  признаваясь,
так  близко  давно  не  были  дни,
к  уходящим  навечно  столетиям,
стучит  костылём  горизонт  вдали,
приблизиться не желает…

а  он  всё  писал  и  писал  Луну,
а  рядом  Ангелов,
они  клювы  втыкали  в  рассвет,
сквозь  дыры  ночь  выползала,
жевала  запахи  горькая  тьма,
фату  с  Луны  сдирала,
не  пришёл  первый  встречный  вести  под  венец,
тьма  его  напугала…

босиком,  без  следов,  догоняли  сны,
всех,  о  ком  плакать  не  будут,
сквозняками  вошли  краски  в  холст,
на  Луне  задержались,
а  она  присела  ближе  к  гостям,
да  гости  давно  разбежались,
не  выйдет  замуж  сегодня  Луна,
первым  встречным  быть,
художнику  и  досталось.