Растёт

Растёт сословие всех меченых, что выставляют на показ,
Тот образ свой рукой помеченный, той щепетильностью меж нас.
Тело божественное красить, вскрывая вход к своей душе,
Что значит жизнь свою потратить на что – то дьявольское в огне.
Что за шут сейчас с тобою лезет в родины дела,
Кто ему дал это право, говорить с твоего мостка.
Человек рождён без рук, без ног в этот мир цветущей страсти,
Как смеётся в том судьба, предлагая жизни краски.
Винить Отца Бога в том не надо, нету в том вины Всевышнего Отца,
Выбрана была не та дорога, кто тот близкий возле тебя.
Цветок — жизни- это счастье, вот подарок от Отца, остальное- всё коварство,
Здесь другого вот лица.
Смерть восславив в ранги Бога, украсив всё её крестом,
Но это вовсе не та дорога, что нам начертана Всевышнем Отцом.
Без господ видать не можем, столько развели хламья,
С сорняками рост так сложен, к счастью зарастёт тропа.
Ладно к счастью жизнь вот гложут, ковыряясь в ней пока,
 А там придумали в наследство всё это близким передать,
Такое вот у нас соседство, другого негде нам искать.