Тихий лес укрыл историю,
спят сараи, да опушки,
где-то пел Есенин с горя,
кричал от ран красавчик Пушкин.
А ты держишь книги эти,
всех поэтов. Что? К чему?
Ты спешишь на белом свете,
видно к Богу одному.
Ну, спеши! Уехал поезд,
задремали вновь избушки,
и осталась с одним корытом
невеселая старушка.
Нет! Не я придумал это,
за метелью двери в рай.
Суждено мне стать поэтом.
Ну, а ты? Ты выбирай.
Одинокая равнина,
или лес дремучий, рать.
Ты спросила:
- Вы мужчина,
что посоветуете писать?
В поле, где цветут ромашки,
что не букет, Божий салют,
ты оставь свои кудряшки,
позабудь про шум, уют.
Напиши про мир и солнце,
про любовь, не про войну,
про прощение и звезды,
и про родину мою.
Ты спросила:
- Что за родина? Красивая?
За вопросом всегда ответ.
- Божья родина Россия,
держит Бог в руках букет.
Божья родина Россия
© Copyright: Феодор Российский, 2022
Свидетельство о публикации №122112705136
Свидетельство о публикации №122112705136
Рецензии