Тюльпаны

Алеющий тюльпан – меня он ранит.
И слышу я дыхание его.
Завёрнут он в подарочный пергамент,
Изящен и красив, но ранит всё равно.

Как-будто глаз его кроваво-красный
За мной без устали следит,
А за окном – закат погасший
И белый снег, кружась, летит.

Он бел, как рама у окна,
И стены белые, озябли руки;
Не греет отблеск от огня,
Мне не уйти от этой муки.

Я веки тонкие смежаю
И в лёгкий погружаюсь сон,
И с лепестками снег мешая,
Я словно в льдах топлю огонь.

И вот уже не я, а тень
Нависла над поляной алой,
Где струйкой тоненькой ручей
Мелькает меж цветов тюльпанов.

И я один цветок срываю,
А в нём на донышке – вода,
Её я языком касаюсь,
Но не солёная она.

А почему ей быть солёной?
В краю, покинутом навеки,
Не море, а ручей студёный,
Вода вкусна, как в прошлом веке.

 На миг я обратилась в бегство
 В страну тюльпанов диких в поле,
 Где эхо прожитого детства
 Лишь в сердце отзовётся болью.