Всё теперь уже стало неважным,
Что случилось осенней порой.
Для тебя. А роман наш бумажный,
Оказался всего-лишь игрой.
Но какие ты письма писала,
Сколько нежности было в словах.
Ты же вместе со мною мечтала,
Всё теперь превращается в прах.
И мечты, и ночные прогулки,
Если я вдруг приеду к тебе.
А теперь-вон ночуешь у люльки,
Может в Питере, может в Москве.
Ты в последнем письме не писала,
Где ты есть, кто дочурки отец.
Просто знать мне дала, что устала,
Больше нет тех горячих сердец.
И ещё, как упрёк, слишком долго,
Я в дорогу себя собирал.
Разлетелась любовь на осколки,
И не склеить, пусть я и желал.
И ведь правда, не важно что было,
Что случилось осенней порой.
Всё быльём поросло, всё остыло,
Я прохожий теперь, я чужой.
Прохожий
© Copyright: Фёдор Гельм, 2022
Свидетельство о публикации №122112606351
Свидетельство о публикации №122112606351
Рецензии