Знаешь, старик, написал мне друг

Знаешь, старик, написал мне друг
с той стороны Днепра,
случалось, я просто стрелял на звук
очередью  от бедра.
Или, к примеру, когда темно,
что видел я в тепляке?
Только движущееся пятно.
И что у него в руке -
лопата, ложка ли, автомат,
срёт ли он, прёт на рожон...
Всё просто - он вражеский солдат,
и он должен быть сражён.
Вот ты говоришь, среди них полно
вполне приличных парней.
Слушай, они к нам пришли с войной -
они и умрут на ней.
Говоришь, из простодушных глупцов
наполовину их рать?
Пусть так, но нам-то, в конце концов,
когда их перебирать?
У нас не залитых кровью полей
теперь и не отыскать.
Серый,  они на моей земле -
им её и удобрять.
Поэтому так, брат, и напиши:
форму надел - не ной.
Нам дела нет до прекрасной души
того, кто пришёл с войной.

А в самом конце написал он мне,
как водится, мазл тов,
и - что ты всё о войне, о войне.
Хочу весёлых стихов.
Поэты, ей-богу, своим нытьём
вы достали уже.
Война закончится - попоём,
попьём, поржём.
Ебж