Ваше солнце из софитов,
Ваше небо из бумаги.
Звёзды — части реквизита,
А жилища — саркофаги.
Мир, отлитый из пластмассы,
Выделяет едкий запах.
Здесь не встретишь биомассы,
Сжато всё здесь в стальных лапах.
Нет людей, есть манекены.
Мозг их сделанный из ваты.
Мысли — полиэтилены,
Вместо пищи — концентраты.
Жизни нет, но есть программа.
Всё решает алгоритм.
Сны — простая голограмма,
Токи держат общий ритм.
Ничего не понимаю
Я, на этот мир смотрящий.
Сам себя я вопрошаю:
«Может, я не настоящий?»
Может, я не настоящий?
© Copyright: Дмитрий Дзёма, 2022
Свидетельство о публикации №122112600151
Свидетельство о публикации №122112600151
Рецензии
