Сюрреализм

Когда читаю новостную ленту,
Мне кажется, что всё вокруг - мираж.
А ты, из года в год платя пожизненную ренту,
Всё как-то больше задвигаешься в тираж.

Нет-нет, сама в тираж я не стремлюсь.
Но мир всё больше пахнет нафталином…
Иль спорами неведомых грибов (я их боюсь),
Чьи шляпки чахлые горбом топорщат спины.

Я слезть страшусь с проклятого пенька:
А ну, как нападут - не отобьёшься!
И кто же нечисть вдруг освободил из-под замка?!!!
Вот так вот и сидишь на пне, трясёшься!

Опять бояться нужно темноты!
Шарахаться от тени в подворотне!
Подозревать, что ты уже возможно и не ты,
А  иноагент из нечестивой сотни.

Вокруг скрипит, пузырится, шипит
Зло, что течёт из самой преисподней…
Добро же как-то подозрительно молчит,
Тайм-аут тихо взяв от ночи новогодней.

Лохматая, безумная Сова,
Глаза выпучивая, ухает отвратно,
Выплёвывая богомерзкие слова,
Но когти затупив, в дупло летит обратно.

Я тщетно все пытаюсь ущипнуть
Себя, чтобы вернуть реальность жизни.
Но не судьба: я просыпаюсь, чтоб заснуть
В чудовищном таком сюрреализме.