Несчастные люди, несчастного сорта

Им выпало тут, средь снегов жгуче белых,
Средь скал и болот,
До тоски страшно серых,
Не жить-выживать, чтобы дать стране нужный,
Уран, что послужит в дальнейшем оружием.

А им - ничего из сухого остатка,
Ну может быть деньги на водку и сладкое,
Немного на фрукты, лимон, апельсины,
Чтоб снова на шахту
И чтоб с новой силой.

А дома супруга, зачахла на Севере,
Ах, как же когда то в счастье вместе им верилось!
Но быт все испортил... А Север сожрал,
И страсти любви успокоил пожар.

Детей не случилось. Ну кто виноват?
Быть может, уран? Будь он проклятый, гад!
Да только вот так. Муж ослаб, как мужчина.
Лучи от руды, видно, в этом причина.

Конечно, бывало, хотели уехать.
Подальше на Юг, где поёт тёплый ветер,
Но деньги большие и вера, что сдюжат
Оставили тут, а теперь все-не нужно.

Не нужно ни Юга, ни фруктов заморских,
Достаточно то, что притащит из порта
Сосед, тот который суда разгружает
И баба которого часто рожает.

А что ещё делать? И чем тут заняться?
 Работа, постель и ещё набухаться...
И смотрят в тоску сквозь немытые окна
Несчастные люди, несчастного сорта...