Его стихия – это ночь.
Не та, что в клубах,
Без зелий внутрь.
Хоть отовсюду гнали прочь —
Он, стиснув зубы,
Себя взял в руки.
И тоже ночью мало спит:
Глотает мысли,
Глотает сумрак.
Он каждый день кем-то избит
За то, что мыслит,
За то, что умник.
Он очень любит тишину.
Сидит в безмолвьи,
Сидит без света.
И покоряет глубину
Тем философских,
Что нам не светят…
Ему не нужно наших слов.
Он может много,
Что мы не можем.
И к смерти Он всегда готов.
И к эпилогу
Он опыт множит.
И улетает — не в Рай, не в Ад —
Совсем иначе,
В другой край света:
Когда мы видим планет парад,
На конях скачет
Он по планетам.
Genius!
© Copyright: Фоменко Никита, 2022
Свидетельство о публикации №122112506078
Свидетельство о публикации №122112506078
Рецензии