Что...

Что если снег - это только осколки
Замёрзшего наспех неба?
Они ранят наши ладони,
Они разрезают землю.
И мы падаем каплями крови
Вниз в водопадах иллюзий,
Там, на дне, мы, сцепившись, утонем.
И кто нас таких полюбит?

Вдруг, мечты - это вечная кома
В ожидании тьмы просветления,
Наши веки - пустые сосуды
Без души и без слез искупления?
В одинаковых формах и мыслях
Не найти одного среди многих.
Свысока оглашают решения,
На бумажках подводят итоги.

Вымирать - это фаза спасения?
Вырождаться, а, нет, - возрождаться!
Под утробные стихотворения
Среди звонких осколков фаянса
Партитуры с пюпитров слетают,
Как осенние листья в поле,
Дождь и снег эти ноты смывают,
Но за дудкой уходим в море.

Все узлы наших рук - это цепи,
С перетертыми ржавыми звеньями,
А судьба, словно ветер, нас вертит
По проулкам дворов поколениями
С озадаченными мрачными лицами,
Но старуха на лавке смеётся:
Всё с собою забрать не получится.
И заплечный мешок с треском рвется.

На асфальте вещами из прошлого
Нарисованное настоящее,
И сороки кружат, точно коршуны,
Выбирая себе все блестящее.

В перепутьях парадных с подъездами
Заблудился на десять лет.
Через Главную арку - к Невскому,
Но в конце я не вижу свет.