***

             Не жди ко времени, оно
                так скоротечно,
             Волшебный мир создай,
                останови.
             Ничто не может
                продолжаться вечно.
             Когда-нибудь погаснут все
                огни.




Лукаво подмигнув уставшим куклам,
И с полок пыльных, подобрав листы,
Движением медленным натруженные руки,
Писали снова нежные стихи.
Седой поэт в своей поре живущий,
Пером скрипучим выводящий слог,
Что с каждым вдохом становился гуще,
Писал о том, что ей сказать не смог.
Писал о юности, о временах ушедших,
Он клялся ей в невольной слепоте,
Он сетовал за осенью пришедшей,
На плечи рухнувшей, тоскливой дремоте.
Он вспоминал порывы вешних ветров,
Сирени запах тающий в ночи,
И щебетание ласкающего смеха
Теперь звучащего как будто бы в дали.
Он все писал с распахнутой душою,
Про свет в окне тускнеющий забыв,
Он так мечтал проснутся рядом с тою,
Чье имя так робел произносить.
Он все писал ложа за строчкой строчку,
В седых висках не загорится свет
И за пером провел он эту ночку,
Но написать сумел лишь горькое "привет".
Он отложил чернила рано утром,
Устало опустился на диван.
И он уснул подмигивая куклам,
Длиною в жизнь он строчку написал.