Осенний дождь. Уже не шутки,—
всю ночь льёт, будто из ведра.
Его я слушала — сон чуткий
признал в дожде поводыря.
И от меня сбежал неслышно
под шквал холодный за окном,
как непоседливый мальчишка,
сквозь непогоду напролом.
И мысли, мысли непростые
(сдавили «звёздочку» внутри),
меня уносят не впервые
до вспышки утренней зари.
…И там льёт дождь. Грохочет небо,
Но это не обычный гром.
Там смерть металл корёжит слепо
И скалится беззубым ртом.
А люди там не из металла,
Их жизни, как хрусталь хрупки.
И между ними смерть металась
С фортуной наперегонки…
Роняет ночь свои минуты.
Быть может, стихнет дождь к утру.
И я, стряхнув тех мыслей путы,
Поверив в лучшее, усну.
Мысли непростые
© Copyright: Галина Тарасенко, 2022
Свидетельство о публикации №122112408349
Свидетельство о публикации №122112408349
Рецензии