Есть в этом месяце что-то, особенно близкое,
Что-то глубокое, как вековая тайна.
Сонные птицы уже не летают так низко
Мелкими стаями (если вообще летают).
Между обочин, асфальтовой лентой, волочится
Скользкая от постоянных дождей, неподвижная гладь.
Мимо бетонных столбов, почему-то, так хочется
Ехать и ехать. И смысла ни в чем не искать.
Инеем белым покрылись дорожные вехи,
В них отражается рокот летящих машин.
Мы, поднимая, к седым облакам свои веки,
Не замечаем, что вечно куда-то спешим.
Высоковольтные линии гулом протяжным
Вдаль провожают в железных коробках людей.
Мы, почему-то, считаем ненужное важным,
Не понимая всей прелести пасмурных дней.
Серый ноябрь прекрасен, хотя так обычен,
Заворожил он своей атмосферностью загнанный ум.
Дух его, вроде бы мрачен, но так эстетичен.
Суть его проще, чем этот бессмысленный шум.
Ноябрь
© Copyright: Майя Агаева, 2022
Свидетельство о публикации №122112407177
Свидетельство о публикации №122112407177
Рецензии