Мир сладко спит... Распахнуто окно,
закованное в переплёт старинный.
Я слышу тонкий запах розмарина,
полей пшеничных золото.... Гумно
уже готово божий дар принять.
Есть хлеб, и значит будем здравы, живы.
В садах созрели яблоки и сливы,
чем вам не пир, и чем не благодать?
Лавандовый дурман несёт Прованс
как магию отчаянно влюблённым -
и тем, кому за сорок, и зелёным.
Провинциальный лёгкий декаданс.
В подвалах зреет новое вино,
и бродит кровь креплёным красным в венах.
Влюблённый лепет слышится сквозь стены,
всё нежной тайной вмиг опьянено.
В раю свой мир творит больной Ван Гог.
Ты спишь...Луна блудливо лижет губы.
Час с небольшим ты нежным был и грубым...
Качает нас в ладонях нежных Бог.
Мы счастливы...
Сны о Провансе...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122112404724
Свидетельство о публикации №122112404724
Рецензии