Поля, забывшие лемех.
За ними где-то Плоешты.
Следы от разрывов. Война.
«Драпают, суки, как зайцы, будто не их земля.
Ну ничего, дайте срок!» –
в серую пыль румынскую
скатился желтый плевок.
– Шаг поширее, пехота!
Проходит за взводом взвод.
Чуть впереди у пригорка
рокот маршевой роты
дробно взорвал пулемет.
Крики с матом и стоны.
– Вон он, с бугра, твою мать!
Теперь остается только
в землю вжиматься
бешеным сердцем
и почти не дышать.
Выстрел! гулкий и четкий.
Звонкая тишина.
И на мгновение, самую малость,
стала короче война.
Немец лежит на спине, отстрелялся.
Закатаны рукава.
Каска пробита, валяется рядом.
Стало быть, не нужна.
– Ай да сержант! Ты его с ПТРа?!
Сообразил, молодец!
Руки мальчишки дрожат, еще страшно
(а в восемнадцать до одури страшно).
Этот сержант – мой отец.
Сержант
© Copyright: Йожин Бажин, 2022
Свидетельство о публикации №122112401556
Свидетельство о публикации №122112401556
Рецензии