Спарта

****




Сыро. Серо. Между Богом
и тобой - немного дня.
Ветер ляжет правым боком
на дорогу и коня.
Спицы леса вяжут, вяжут
нам октябрьские дни,
мы о них ещё доскажем,
а пока - повремени.
Между осенью и грустью
ждёшь, дыханье затая,
с ледяным порожним хрустом
время падает в моря,
отражаясь в них луною,
чьи осколки так свежи
между снегом и стеною,
что поделят этажи.

Море серою гардиной
между небом и тобой,
там где небо проглотило
шарик сине-голубой,
что скользит, как витаминка,
в приоткрытый небосвод,
и оборванная нитка
мимо облака плывёт.
Спи, побудь ещё царицей -
Спарты, гор и берегов.
Пусть опять тебе приснится
самый сильный из рабов.
Будет грудь твоя под шёлком -
словно ветер над рекой.
Сердце слышит влажный шёпот
незнакомых языков.

Спи, пускай тебя заботят
тень веков и страсти зов.
Утром снова на работу
за осенний горизонт.
Осени бессчётно длиться
в переулках городка...
Спи.. Побудь ещё царицей -
семь минуток до звонка.