Избитые стихи

Вновь отводишь пальцы нежных рук
И в кулак ладонь сжимаешь скоро,
Ты прости, пожалуйста, мой друг,
Что тебе не нужен я, не дорог.

Ветром на ромашковом  лугу
Прогони наивного нахала.
Что тебе сегодня дать смогу?
Лишь стихи, что ты не прочитала.

Не грусти, прошу тебя, взгляни,
Как нарисовал твои приметы,
Но тебе не нравятся они,
Песни, что тебе одной пропеты.

Будто вколотили ржавый гвоздь
В поток шершавый и отвесный,
Образы избитые насквозь,
Никому они не интересы.

Медленной луны полуовал
Гонит вновь бродягу до вокзала,
Все же я стихи не избивал,
Смял слегка, когда ты отказала.

Но обратно выровнял потом
О весне любви в полях широких,
И ходил с потрёпанным листом
На бумаге складывая строки.

Всё, что хочешь,  делай, не робей,
Будь со мной надменнее и строже,
Только вот стихи мои не бей,
Лучше бей меня по глупой роже.

Синяки напомнят про любовь,
Будто тени на поляне вьюжной,
Где пойду один, слагая вновь
Образы, что избивать не нужно.