Не про булку

****



Нищие телом
и нищие духом
слушают, как поэт читает про булку.
Свежую, пышную булку.
Этим нельзя насытиться, скажут потом
нищие телом.
Это всё так прозаично,скажут потом
нищие духом.

Нищие телом
приходят к нищим духом.
Говорят, что все им должны,
и просят денег.
Нищие духом спросят,
а где же вы были
в славные годы раздачи угодий и ваучеров?

Поэт,
уязвлённый непониманием,
пьёт дешёвый коньяк,
закусывает той самой булкой,
и рассуждает про мелкий бисер,
стадо свиней и иголку в стогу.
Также
хорошо идёт про художника,
которого всякий обидит,
не всякий пригреет.

Небо
внимательно наблюдает
за общими составляющими процесса,
взбалтывает день,
и выпивает глотком,
показав язычок заката.
Небо идёт спать,
и спит спокойно,
зная,
что будет новый день
и новая булка.

И всё повторится,
поскольку кружит Земля,
долго по кругу,
долго по кругу,
долго...

Только пекарь не спит.
Пекарь должен успеть к утру
выпечь новые булки.

Так что там было вначале,
курица или яйцо, спросите вы.
Не знаю, честно отвечу я.
Но вот вам стихотворение.

Не про булку.