Я бросил все то

Я бросил все то, что было меня отдушиной, а ведь когда-то меня пели, читали и слушали. Мы находили новые смыслы, рисовали, творили, да упаднических поэтов в нас, в конце концов, убили. Рутина все била, резала картины, удаляла книги и стихи умиряла, моего декадентства давным давно уже не стало, все что строил стало дворцом советов, да пылью стали мне прежние советы, а серебряный век стал примитивным сборищем ответов и оправданий, да слов невпопад валянием. Я убил в себе творца что братался за свободу строками, что порицал её сброду, я не понимал Мандельштама, Лермонтова, Бродского - всех тех, кто слогом для меня скотским конфликтовал слишком плоско.
Тезис мой был совсем не полезен, сейчас я думал, что возвышать думы даже мерзко, гнал на себя, мол, слишком я сложный, ну и кто я теперь? Приземленная сволочь. Горит сарай, гори и хата, мне стало тошно от моего неродного субстрата, но я все еще мелкая пылинка, которой, правда, уже не интересен Шостакович и Глинка, да и недолго до коробки из цинка.