Я не могу уже писать стихи

Я не могу уже писать стихи,
Наверное, я больше не умею.
И рифмы стали дряхлы  и сухи.
И не горят. А только слабо тлеют.
Не хочется на танцы и в кино,
И на ресницы стала аллергия.
Но! Красно-полусладкое вино
Железно лечит душеанемию.
Как исповедь бродяги-алкаша
Звучат, шатаясь, пьяненькие строчки.
Мечты кусочки в памяти круша,
Не острые, не подлежат заточке.
Я признаю из прошлого грехи.
На свежие, конечно, не рискую.
И выгребаю тонны шелухи,
Освобождая счастью мастерскую.
Заказаны флаконы красоты,
В простое косметолог мой любимый:
На вайлдберис дешевле все мечты -
И жёлтый пилинг самовыполнимый.
Успех детей - не повод для нытья,
Не эталонна радость оптимизма.
На что пенять? Ведь автор, в общем, я...
Победы, поражения, харизмы.

А я люблю подружкин самогон -
Он крепче мужества, которое из стали.
Сухие рифмы выгоняла вон,
Но самые корявые остались.
Не получается про звезды в небесах,
И про любовь, в которой мы кипели.
Что толку в неумеющих стихах
И в рифмах,  догорающих без цели?