Я беру и бросаю свой ориентир.
Где-то в гуще тёмно-зеленой воды
Прорастает трава. Это наш мир,
Это шар, а на нем сидишь ты.
Сидишь и киваешь, и плачешь
Чуть-чуть. Слезы плавно стекают
По алой, как кровь щеке. Иначе
Было бы все по другому,
Но наши ледники перестали таять.
Под пульсом сто десять ударов
Я пишу. Нет, я завещаю тебе этот стих.
Похоже поздно ещё закрывать свои раны
Или может, я действительно, тот ещё псих,
Обезумел. И спятил. А мир ведь утих,
Но камнем на сердце положен груз.
Каждый день, я пытаюсь, но не в силах уйти.
Каждый день, я кричу себе самому: вернусь.
И не возвращаюсь.
И не возвращаюсь.
15:57
ориентир
© Copyright: Григорий Перекуча, 2022
Свидетельство о публикации №122112303512
Свидетельство о публикации №122112303512
Рецензии
