Я был убит когда на меня смотрели солдаты,
Завывающий хрип раненного отца,
Я слышал его и ощущал,
Я издавал его сам.
Огромный снаряд разорвался у дома,
Когда мама несла ведро священного молока,
Оно когда то было для нас жизнью,
Когда то смертью, когда то просто молоком.
А теперь черви ползают по сараю, где мертвая корова,
Они пиршество устроили на мертвеце,
Следующие будем мы, на пиршестве,
У мух, личинок и червей в гостях.
Винтовка склонилась над раненной головой отца,
Казалось будто художник нелепо постарался,
А композитор написал жуткую симфонию смерти,
Из раздробленной трахеи сквозь кровь вырывался воздух.
Выстрел... Выстрел... Теперь я сирота,
Солдаты наклоняются и тыкают меня штыком,
Похоже, это то место, где когда то были мои ребра,
Теперь там дырка с обгоревшим мясом
Похоже, это когда то был я...
Теперь - это пиршество...
Хрип - это симфония
© Copyright: Челноков Артем Евгеньевич, 2022
Свидетельство о публикации №122112301590
Свидетельство о публикации №122112301590
Рецензии