Сентиментальная пуля, которая не хотела убивать

Сентиментальная пуля,
которая не хотела убивать

Что жизнь даётся один раз, –
Ты помни, человек.
И сколько Бог прожить лет даст, –
Таков твой будет век.

Но я ведь тоже поиграть
Могу чьей-то судьбой, –
Решить, кого мне покарать,
А кто чтоб был живой.

Я пуля, та, что 9 грамм,
И скоро мне лететь.
Со мной шутить не стоит Вам, –
Где я, там ходит смерть.

Но, честно хочется сказать,
Обидно, аж, до слёз,
Моей вины, чтоб убивать
Здесь нет, и я всерьёз.

Мне магазин, как дом родной,
И в нём я не одна,
Нас тут гарем, одна к одной,
Таких же, как и я.

У каждой есть свой поводырь,
В них порох, что гормон,
Они плечистее чуть вширь,
А вместе мы – патрон.

Нас выпускает погулять
Хозяин по утрам,
И не забудет сосчитать,
Сбежим, как будто, прям.

Всех смажет, тряпочкой протрёт,
(На солнышке блестим),
Покрутит в пальцах и запрёт
Нас снова в магазин.

Но если он устроит ад
И валятся все с ног,
(Когда свит палец в «брудершафт»
И спусковой крючок);

Тогда уйдём мы навсегда,
Цель наша где-то там,
И спляшем мы под стук бойка
Прощальный свой канкан...

Но вот он, мой последний день,
В патроннике лежу.
Я превратилась в свою тень,
Ведь скоро я умру.

Умрёт и тот, кто на пути
Моём сейчас стоит.
Я окажусь в его груди,
Где у него стучит.

Но мне не нужен тот пацан,
Щенок, молокосос,
Ведь сколько горя для отца,
И мать прольёт сколь слёз.

Я упираюсь, как могу,
И клиню автомат,
Хоть перекосом задержу
Смерть парня, тот, что там...

Вращаясь, в клочья воздух рву,
Свистя, сближаясь с ним,
Но встречный ветер повернув,
Порывом трассу сбил.

Готова о бетонный столб
Я сплющиться была
От счастья, что влетела в холм,
Не тронув пацана.

И я рыдала, как дитя,
Зарывшись в землю ту,
Ведь совесть у меня чиста,
Бог знал – не согрешу...

Вот так ржавею я в земле,
Снов нет о днях былых.
Лишь тот пацан всё снится мне,
Оставшийся в живых.