In patria natus non est propheta vocatus.
Тебя вознёс я ввысь своей строкой,
О, Стон Души, о, Страсть и Горечь Венок,
А сам волны как высохшая пена,
Осел на брег безличия мукой.
Чтоб быть у ног, пусть тем, чей долг лишь в том,
Когда вокруг бушующие грозы,
Являть тебе причудливые грёзы,
В твоём мирке уютно-обжитом.
Коль, нет – умчусь за тридевять земель,
Чтоб там познав и дно без дна, и мель,
И тишь в душе мятежной, и тревогу,
Когда-нибудь, к теперешней, сюда,
Но не на миг короткий – навсегда,
Вернуться вновь не грешником, но богом.
Я не пророк, его я небеса...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122112207305
Свидетельство о публикации №122112207305
Рецензии