Мечта поэта

Кто не мечтал прославиться? Кто не слыхал от матери,
Как можно стать великим и в вечности сиять?
Я сызмала привычен был к мечтам честолюбивым,
И верил, что для славы мне дано стихи писать.

Хотел писать красиво я, как в веке девятнадцатом.
Поскольку это - классика. Высокий образец.
Там чувства благолепные и образы достойные.
И, раз смогли поэты, прославлюсь тем и я.

И будут плакать женщины. Друзья - носить по улицам.
Мне дверь откроют каждую и платы не возьмут.
И будут мне при жизни ваять из бронзы статуи.
Музеи будут драться за дневники мои.

Всего-то нужно следовать примеру из учебника,
В котором почему-то нельзя стихи писать.
И строки современников туда никто не вписывал,
Оставив эти знания до "восемнадцать плюс".

Вы поняли, конечно же, всю глубину иллюзии,
И стиль удачный выбрать - поверьте, не конец.
А чтобы прозвучали стихи мистериально,
Мой опыт жизни долго был неприглядно мал.

А тот, кто вынул нечто из кузницы познания,
Бросающее вызов домашнему теплу,
На мысли обывателей так дерзко непохожее,
Бывает часто вынужден о знании молчать.

Теперь это, коль хочется, коммерческая тайна,
А может быть, духовность, избегшая попов.
И к маске социальной оно совсем не вяжется,
И может, даже в рифму его писать нельзя.

(16.11.2022)