Как Пимен

Как Пимен летопись пишу,
Роптать нет смысла на былое,
Пусть оно было хоть какое,
Ни словом я не погрешу.
Что было, говорят, то было,
К нему возврата больше нет,
И пусть его ещё струится свет,
Оно прошло, оставшись милым.
И с этим не поделать ничего:
Такое, уж, свойство истин проходящих,
Не связанных порою с настоящим,
Но дорогим, бог знает отчего.
Живое, видно, что-то у души,
Что пластилину мягкому подобна,
Запомнит взгляд, былинку, что угодно,
Плохи они иль очень хороши.
И с отголоском прошлого сойдясь,
Его боготворим мы, обожаем,
Как будто нечто светлое встречаем,
Чего мы не видали отродясь.
"Вернуться бы туда, где это было", -
Себе в душе твердим мы позабыв,
Что отзвучал уже пластинки этой старой,
Пластинки выброшенной простенький мотив.
А настоящее вторгается без спроса
И, словно ветром, выдувает мыслей пыль,
И мы опять, печально улыбнувшись,
Вдруг вспоминаем: то, что было - быль.
Пусть милая,пусть светлая, но быль,
Сказание, где всяк необъективен,
Где, если, уж, поверить, то тому,
Что пишет дорогой товарищ Пимен.