А я сегодня взлетал за тучи и солнце Есть там.
Ему нет дела, как тряска чуется мягким местом.
В Москве проездом. Гудит, грубит она, не чарует.
И "Зэт" рисует и в ресторанах своих жирует.
У нас же фронт уже почти, – вот-вот бабахнет.
И враг не должен ждать добра, – сгорит, запахнет.
А даль в окошке мила как жизнь, как стюардесса…
В моих племяшек стрелял, смакуя, фашист из леса.
И, дети Бучи, сидят на туче, прозрачно глядя,
И молвят: «Мама, про нас тут пишет какой-то дядя».
Мне не родные, но горько, словно мои племяшки.
И улыбаюсь я им в ответ, но не без натяжки.
А дом мой чахнет... О, как безбожно и подневольно!
Шептать на кухне лишь то, что можно – невыносимо!
Посадка в Минске. Но как бы ни было гадко, больно, –
Не Нагасаки пока ещё он, не Хиросима…
А я сегодня взлетал за тучи
И солнце Есть там,
И дети Бучи.
А я сегодня взлетал за тучи...
© Copyright: Александр Баль, 2022
Свидетельство о публикации №122112201865
Свидетельство о публикации №122112201865
Рецензии
"В Москве пролётом. Гудит, грубит она, не чарует.
И "Зэт" рисует и в ресторанах своих жирует."
Больно... Полная безысходность. Бесконечный февраль...
Света Гаврилова 17.12.2022 17:28 • Заявить о нарушении
И "Зэт" рисует и в ресторанах своих жирует."
Больно... Полная безысходность. Бесконечный февраль...
Света Гаврилова 17.12.2022 17:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.