Путь

 Я не пишу стихов со словарём,
А слово можно высосать из пальца?!
Из тем забитых, с теми, что умрём,
Мой путь один – паяца и скитальца.

Блаженны будут "рыцари дорог" -
Актёры, музыканты и поэты..
Но только там, где правят Феб и Бог,
Которые во всё тряпьё одеты..

Я – шаромыжник «голубых» кровей,
Печать и герб с иными на погосте,
И воет над крестами дикий зверь,
Как будто милость для потомков просит.

А ветер бьёт и в двери, и судьбу,
Качает звёзды с дерзостной улыбкой,
Как будто бы затеял ворожбу,
И ноет над домами чёрной скрипкой.

А я по весям с тухлою сумой,
Один везде - юродивый со стажем,
Всё по дворам, но где мой шлях домой,
В ростовский дворик средь «многоэтажек»?!

А что дворы? Пасутся там стада,
Всё те – со словарём и всяким прочим,
Не быть мне среди этих - никогда.
Мой путь, как факел, ярче, но короче.

Стихи...стихи...задеть чуть выше лба
У "узколобья" чешутся затылки,
Бросает камни в солнце "голытьба"
И суд вершит у чёрта на поминках.

В поэзию немного поиграв
С подмостков дней сбежит "наёмник черни",
Перед толпой рубаху разодрав,
С "медалькою" - "Мне Пушкин не соперник"..

"Невольник чести" спит себе в гробу,
Не видя "пАЕтического" ада,
"дантесы шарли"греют шантрапу,
Весь этот цирк с неврозом маскарада...
...................................

Но божье ухо внемлет всё моё,
И к моему так благосклонно небо.
Давно я вышел из публичных мод,
И понял вкус лирического хлеба..

Мне снятся сны: туманы над избой,
Где не был я, но это мне знакомо,
И с кем-то говорю, но не с тобой,
Чья поступь так легка и зов негромок.

А где-то рядом чад и маета,
И колокольный звон плывёт повсюду,
И на Голгофу гонят вновь Христа,
Облизывая всячески Иуду.

Но с этими короткий разговор…
От «лысых гор» давно смердит помойкой,
Не отменяли ангельский дозор,
Но первым в рай войдёт опять разбойник.

А мёртвый дух – нелеп, противен, зол..
И мелочен до крайнего уродства,
Одень свинью в малиновый камзол,
А суть одна: - внутри всё тоже скотство.

Пророческие сны. Пора прозреть.
Но по житейски это дико….горько.

..Листва горит…Поры опавшей медь.
А на душе лампадка и просфорка.

И чётки дней перебирая ряд,
Смотрю на годы верным исполином…
Но всё от Бога и всему я рад,
И всё во благо строчки и седины.

Что будет впереди, а надо ль знать?!
Колотится сердечко, значит вживе.
Поэзия моя – монашка мать,
И с ней я – схимник, что других счастливей.

Метели скоро будут петь в окно.
Суровая зима. Но нам впервой ли?!
Все молимся и веруем в одно:
Что аист пролетит над колокольней.

Из всех на свете книг и словарей,
Я выбрал только два заветных слова,
Одно из них коротенькое: «Верь!»,
Другое – Жизнь, что всё принять готова.

А путь мой продолжается. Виват!
И каждому месить по – свойски тесто.

Из пальца мне не высосать слова,
На клиросе любви их ранг и место.