Смог от полотна неизвестного

старая,  изношенная  краска
на  исхудалом  теле  картины,
неизвестный  художник  написал  деревню,
рядом  с  деревней  речку,
острый  чили  ужалил  глаза.
аккуратной  черепахой  рассматривать  заползаю,
низкорослые  домики  сложены 
в  чёрную  торбу  полотна,
редкие  огоньки  в  размытых  окнах, 
как  новопреставленные…

а  вот  старая  печная  труба 
торчит  из  крыши  избы,
дымок  тяжело  поднимается 
по  расшатанной  лестнице  в  небо,
ступени  скрипят,  как  виселицы  на  ветру,
жалостливо, 
не  веря,  что  дымок  доползёт,
хватит  сил,  не  оступится  по  пути,
не  сорвётся  подхваченный  ветром…

а  по  реке,  до  самого  горизонта,
рябь,  расстояния  мнёт  не  покладая  рук,
кончиком  кисти,  художник,
ободранной  нежностью,
грибной  дождь  вспугнул, 
беженцем,  по  разбитой  дороге,
в  пляс   пустил, 
дал  губную  гармошку,
измождённые  губы  играли  улыбку,
рябь  мяла  руками  борта,
добравшись  до  утлого  чёлна…
    
на  берегу  он  и  она,
то  там,  то  здесь,
ползут  караваны  корней,
скрипят  в  поцелуях  песка,
небо  над  ними,  как  чужая  земля,
фосфором  туч  затянуло,
где  вечные  свечи  горят  по  ночам,
неизвестный  художник, 
может  он,  это  ты  на  том  берегу,
кто  она,  лишь  догадки,
ей  писал  ты,  и  любил  всегда  только  одну,
словно  в  смоге  мне  стало  понятно.