Мне за сорок...

Мне за сорок. Дом, дети и двое котов,
В чёлке - пара седых волос.
Я не знаю увы, что такое любовь,
Для меня это сложный вопрос.

Когда хочешь быть с кем-то, мечтая о нём,
Ты не можешь ни есть, ни спать,
Не любовь твой желудок сжигает огнём,
А желание обладать.

Фразы типа "умру, если ты уйдёшь" -
Лишь шантаж со слезой в глазах.
Когда жизнь не мила без "объекта любви" -
Это просто подавленный страх,

Страх остаться одной, страх отвергнутой быть,
Страх, что дома не будут ждать,
Страх, что будут жалеть, за спиной говорить,
Страх, что будут тебя осуждать,

Страх быть брошенкой, лузером, жалкой овцой,
Страх быть старой фригидной каргой,
Страх не быть защищенной мужскою рукой,
Не укрыться за сильной спиной.

Что хорошего в том, что зовется "любовь",
Кроме стимула род продолжать?
Вдохновенье? Гормоны? Горячая кровь
И желание в браки вступать?

Но когда вдохновленный влюбленный поэт
На бумаге шедевры строчит,
Он использует муз, как ресурс, как обед,
Чтобы просто сожрать и забыть.

И в красивых романах, увы, не найдешь
На вопрос очевидный ответ.
Что такое любовь? Лишь иллюзия, ложь?
Это то, чего просто нет?

21 ноября 2022 года