Поэту

Закончила уборку осень.
Ноябрь снежен и морозен.
Настало время для дремоты.
Поэт стихов плетёт тенёты,
Открыв сюжетов закрома.
Забыта лета кутерьма -
Зима вошла в свои права,
Даруя вечности слова.
Она на троне. Всё по плану.
Покрыто белым, без изъяна:
Дома, деревья, грязь дорог.
Трепещет сморщенный листок…
Друзья, враги - всего лишь лица.
И он, перевернув страницу,
Перечеркнул вчерашний день.
И враг, и друг – теперь лишь тень.
Печальны призраки былого.
Но всё когда-то было ново,
Бодрило дух, ласкало глаз,
И что же стало с ним сейчас?
До вечности рукой подать.
Но умудриться опоздать,
На этот поезд. Боже правый!
Есть те, кто порицает нравы
И склад, и образ, и настрой…
У жизни же рецепт простой:
Схватил. Тащи, пока не вырвут…
И этот немудрящий вывод, -
Экстракт незыблемого счастья…

Взгляд вопросительно-причастный,
Рука за полой сюртука.
А ветер гонит облака.
Оцепенев в небрежной позе,
Он на жаре и на морозе
Стоит, и мрачно смотрит в даль...
На каменном челе – печаль,
И сожаленье о потомках.
О нитях судеб очень тонких,
Что невозможно не порвать.
О чём он может горевать?
О злополучной той дуэли?
Жене и детях у постели,
Держащих руку в смертный час…
О том, как рано взор погас.
Всё может быть. Но я не верю.
Ведь мир не осознал потерю,
На фоне личных драм и бед,
Глобальных крахов и побед…
Читали. Ставили. Учили.
Провозглашали. Возводили.
И вот он тут стоит. Один.
Свидетель горестных годин.
Видок викторий и восстаний,
Крушенья судеб, ликований…
Грандмастер слова. Гений рифмы.
Корабль его судьбы на рифы
Во время шторма налетел…
Не будь того, он дальше б пел…

Но полно. С выси постамента
Он озирает континенты,
Обводит взором даль земли,
Чтобы праправнуки смогли
Понять его любовь к России.
И иногда простить просили
За то, что стал так редок миг,
Их странствий на страницы книг!

20-21.11.2022