Он первый не пишет

Он первый не пишет. Я тоже.
Там, где мои четверостишья —
Мышь я.
Похоже,
Его одного я жалею, грею.
В своей голове поселила:
Сплю с ним, говорю, ем.
Он — дикая орхидея
Среди полевых хризантем.

Плачу. Тушью.
Это стихи мои отрастили кожу верблюжью.
А я керамическая.
Помню как он волосы поправлял рукой, говорил о звёздах.
А я и правда космос видела.
И пока он руки прятал в карманах,
Я прятала чувства в гнёздах.

Красивая была. Осень в лето оделась.
Смелость
На донышке ещё плавала рыбкой.
Можно было руками до луны достать. Легко.
Он так близко касался своей улыбкой,
Что остался навечно так далеко.

Каждая SMS-ка в копилке неотправленных самолётов.
Где он теперь, кроме моих мыслей?
Наверное, можно найти много других кислородов,
Кроме как «мы с ним».

И только ветер пригонит листья,
Фарфоровые, хрупкие, хилые.
Сколько бы ни было силы,
Дотронуться страшно.
Реальность короткая, как секундная стрелка.
Но если сам решится на встречу, то велком.


Рецензии