Маршрут
Сначала отключилась голова,
чтоб я не поняла необратимость.
Как кинолента потянулись мимо
обрывки мыслей, блёклые слова,
уже не претендуя на права,
меня, как голограмму, отодвинув.
Сквозь пелену я слышала "беда",
так в цинковом ведре раскаты гула
катают звук и зоркий холод дула
стянул висок, а мысли без труда
в трубу галактик
мелкой пылью сдуло.
Мы все — оттуда и мы все туда.
До Альтаира там — как до плетня аула.
Такой маршрут. Такая вот Беда.
Несутся.
По откосу.
Поезда
Свидетельство о публикации №122112003180