На полке пыльной мысль пылится,
И до неё нет дела никому.
Пред ней стоят чужие лица-
Пылится?Но зачем и почему?
Вопрос поставлен.Ждёт ответа
Тот человек,задавший мысль-вопрос,
Но у подъезда ждёт его карета:
Фургон чёрно-белых полос.
И если он вопрос задавший
О суете,забывшийся в трудах,
Склонился пред звездой упавшей,
В туннеле путь найдя впотьмах.
Тогда уставший и прозревший,
Мой путник, ощущая жизнь и смысл,
До капельки себя раздавший,
Рукой не жёсткой вдруг ласкает мысль.
Он говорит ей:"Уникальна
Ты бесконечностью незримой,
А я творец и мозга тайна,
И смысла моего не мнимого."
...А ты творец здоровья,жизни!
И обретаю вновь я путь.
Вы дарите рассветы жизни,
В подарке этом истина и суть!
Есть ли смысл?
© Copyright: Александр Мажор Петров, 2022
Свидетельство о публикации №122112003057
Свидетельство о публикации №122112003057
Рецензии