По конкурсу - Мое поколение

http://stihi.ru/2022/10/20/3892 - Конкурсная страница
http://stihi.ru/2022/11/19/4765 - Итоги конкурса

Этот конкурс стал для меня неожиданностью: я задумала одно, а получилось совсем другое, причем, гораздо интереснее, чем я планировала. Мне хотелось поразмышлять языком поэзии о вечной проблеме отцов и детей. Каждое новое поколение начинает свой путь с того, что отрицает опыт и поведение "предков", а, становясь старше и мудрее, эти же самые люди погружаются в глубокую печаль и отчаяние от лицезрения поведения и интересов своих "потомков", которые, по их мнению, «мельчают», «не имеют цели и идеалов» и «думают только о развлечениях». Видимо, каждому поколению кажется, что времена меняются, а молодежь становится все хуже, не соответствуя их идеалам. Более того, разные поколения людей живут рядом в одном и том же времени, друг друга почти не зная и не понимая! А может быть сюжеты стихов авторов нашего сайта, подумала, я, помогут каждому из нас что-то понять о тех, кто идет по жизни рядом с нами?

Так было мною задумано перед началом приема заявок. На конкурс принимались все стихи, в которых автор рассказывает о людях СВОЕГО поколения - именно своего, а не старшего и не младшего! Сам автор может быть любого возраста - это не имеет значения. Но в стихах должен быть рассказ о своих сверстниках, о трудностях отношений, проблемах, переживаниях  того поколения, к которому автор относится.

В итоге у меня получился потрясающий витраж из разных стихов, где каждое его отдельное «стеклышко» звучало своим особым языком и высвечивало для нас, читателей, своё особое - индивидуальное воспоминание или восприятие автором его   жизни - жизни своего поколения! А целиком весь этот пакет читался очень интересно - он был объемной картиной нашего времени и наших воспоминаний о сегодняшнем времени. Проблема отцов и детей стихи из принятых стихов совсем не была не видна. Ну, и ладненько! Зато все стихи, особенно при прочтении их в единой подборке, оказались потрясающе выразительными.

Опубликую здесь то, что отобрали наши члены жюри в свои шорт листы, за исключением, может быть, того, чему сама я противник: стихов, написанных не литературным, а разговорным, искаженным русским языком, с оборотами речи типа: «а хилому адский трындец», или «а после в нахоженной роще порхать от любви и вина» или «если придёт с пирожками к студенту - невеста почти, то классно заняться грешками, а после закуску точить!», ну, и т.д. Для узкого круга друзей это - самое то, именно такой стиль речи окажется там «клевым», а вот для публикации на литературном сайте и, тем более, для подачи стихов на конкурс ТМА - он не годится совершенно. Потому что и в реальной жизни россияне уже устали от подобного русского языка и подобного стиля общения. Хочется хоть где-то - именно поэзии, а не «стишат». Поэтому, без обид, дорогие участники и судьи, которым, в отличие от меня, этот стиль письма показался милым.

Давайте же, наконец, почитаем стихи. Нужны ли к ним мои комментарии? Не уверена. Мне показалось, что любая моя «диагностика» в данной тематике окажется  неуместной и даже неделикатной.

******************************************************

3. АЛЛА, АЛЛОЧКА, СОСЕДКА. ЕВГЕНИЯ БЕЛТО   

Алла, Аллочка, соседка,
Коммуналка в три дверИ,
Над скрипучей табуреткой
Тускло лампочка горит,

Вечно занятая кухня,
Запах специй и еды,
В коридоре - туфли, туфли…
Бесконечные ряды.

Помнишь детские секреты,
Как мы прятали сверчка
В прошлогодние газеты,
И сверчал он по ночам.

Помнишь звуки пианино,
Как учил нас твой отец,
И соседки тети Нины
Вопли: "Хватит, наконец".

Помнишь запах нафталина,
Маслянистый и густой,
Как скрывались мы от Нины
Под плащами и пальто?

Мы варились как пельмени
В старой кухне с запашком,
Наши взлеты и паденья,
Словно в зеркале кривом

Отражались в коммуналке -
Социальном тупике,
Где язвила Нина: "Алка
Вновь гуляет черти с кем".

Дом снесен. Не стало Нины,
Мне же снятся много лет
Детства нашего картины
Со сверчком среди газет.

4. ПОДРОСТОК ВЕЛИКИХ ВРЕМЁН. СЕРГЕЙ ХАРД 

Однажды в оконном проёме
Растает реальности след,
И вечер в морщинках утонет
Под тяжестью прожитых лет.

И ты, переспелый и мудрый,
В протяжной, нездешней тоске,
Войдёшь в пионерское утро
С портфелем и сменкой в руке.

И ты, весь солидный и взрослый,
Раскусишь черёмухи цвет
И будут лишь яркие звёзды,
И Ленина добрый портрет.

И ты, переживший два царства,
Два века и тысячи войн,
Поймёшь... Ты мальчишкой остался,
Подростком великих времён...

6. ЧТО-ТО ЗАКЛИНИЛО. ЛЮДМИЛА НИЖЕГОРОДЦЕВА

"Каркодил ну ваобчимта яшперица
у его нет мазгов и во пче".
Ольга Пална, ну брось озадачиваться.
Помнишь Борьку по кличке Ничей?

Еле-еле семь классов отмучился и –
торговать всем, что хапнуть успел.
У него сейчас самое лучшее всё:
бизнес, власть и Центральный отель.

Мы – увы! – раритеты, подруга моя.
Правит балом фальшивенький пенс.
Вон, дощечка лежит недоструганная –
у мальчишек пропал интерес

к мастерилкам . На роботизации
всё завязано будет. Как знать,
сохранятся ли в цивилизации
те, кто сможет писать и читать?

"Раритеты". Пустая учительская.
Клининг-менеджер курит в фойе.
Клининг. Что-то заклинило. Чистенькая
флэшка-совесть – продажна, в у. е.

8. ПРИВЕТ! ПРОСТИ, ЧТО НЕ ЗВОНИЛ. ДМИТРИЙ МАЛЬЯНЦ   

Привет! Прости, что не звонил,
Болею или что-то вроде,
Хриплю как старенький винил
На нашей маленькой "Ригонде".

Смотрю как тает в свечке воск,
Курить бросаю каждый вечер,
Дымлю, как древний паровоз
На тихой станции конечной.

Уехать? Ленка, не смеши!
Я в эту землю врос корнями,
Здесь к Богу лезут мураши,
Зачем мне ваши монреали?

Не "Panda dung", а каркаде,
И бутерброды вместо мидий,
У нас, быть может, не Эдем,
Так и Эдем никто не видел.

Зато в лесу полно опят
И по грязи летит УАЗик,
Нас, не волнуйся, не бомбят,
Спокойной ночи, Лен. До связи.

9. ДЕТАЛИ... СВЕТЛАНА ГРУЗДЕВА   

Дружилось в детстве хорошо,
и мы болтали.
Но не о том, что дождь прошёл –
к чему детали?

Что кто-то где-то клад нашёл
– и отдавали!
Что негр прошёлся нагишом,
а мы б едва ли...

И мы форсили… без пальто,
когда влюблялись.
А после детства было то,
чего боялись…

«А снег идёт, а снег идёт» –
пластинка стонет.
Прикосновений дикий мёд
тогда – святое.

Наивным было время то:
грустя – мечтали…
Да разве память – решето?!
Хранит детали.

11. ПАМЯТЬ. ТАТЬЯНА АСТАФЬЕВА

В поздний час багрового заката,
Наслаждаясь танцем облаков,
Вспомнила, как встретились когда-то
Мы с тобою возле родников.

Тишина. Спала уже деревня.
Натрудилась за погожий день.
Спали травки, ветки на деревьях,
Спал угрюмый и трухлявый пень.

Только мы не спали этой ночью!
И луна была так хороша!
Ты пиджак свой, /новый, между прочим/,
Положил на землю не спеша,

А губами, с привкусом полыни,
Целовал запястья и лицо.
Все шептал: «Любимая, отныне
Ты моя». И подарил кольцо.

К свадьбе нашей было всё готово,
Но пришёл приказ. Он был таков -
Должен в край далёкий и суровый
Срочно ехать ты без лишних слов.

Знала, что вернешься непременно!
Не поехать, ты, родной, не мог -
Ты же офицер. И, как военный,
Знаешь, что такое честь и долг.

А потом… вдруг сердцу стало тесно
В час, когда услышала в ответ,
Что уже я больше не невеста,
Что тебя на этом свете нет.

Годы пролетели безвозвратно
И сегодня наш сынок готов
К девушке, как мы с тобой когда-то,
Поспешить в долину родников.

12. ЗДЕСЬ Я РОДИЛСЯ... ОЛЬГА ГРУБСКАЯ   

Сколько же кануло  дней-годин...
Много изношено пар сапог.
Вот и вернулся я, блудный сын,
В отчий свой край на родной порог.
Где даже кустик мне рад любой.
Там, за пригорком — моё село,
Домик с белёной печной трубой —
Детство беспечное в нём прошло.

Здесь я родился и рос давно...
Вырваться сердце вперёд спешит.
Вот и сложились вдруг заодно
Пазлы — осколки больной души.
Что ж, за калиткой не лает пёс?
— Мама, встречай, твой пришёл сынок!
Двор лебедою-травой зарос,
Ржавый, укором немым — замок.

Сколько же я переделал дел!
Много я в жизни чего видал.
Самого главного  не успел,
К самому важному  опоздал...
А у крыльца — старый-старый  дед
Связку ключей протянул, крестясь .
Боже! Да это же наш сосед!
Молвил: "Матренушка, дождалась!"

В чём перед ним-то я виноват?
Вроде, слепой, а пронзил насквозь.
И неожиданно прячу взгляд,
Связку дрожащею  сжав рукой...
Стопочка  писем  в шкафу стенно'м
Связана старенькою  тесьмой.
Адрес обратный — простой: «Сынок...»
Видно, писала себе самой.

Чашу  раскаяния  уже
Щедро наполнили боль и грусть.
Камнем  легла навсегда  в  душе
Совесть моя — неподъёмный  груз...

14. ТАМ, ДАЛЕКО. ЕКАТЕРИНА ПАДУКОВА

Уже не мы на чёрно-белом снимке -
так... отпечатки времени, соринки -
свидетельства того, что больше нет
живущих нас, в ком мир остался нежным
на фоне птиц, сияющего снега,
простых и удивительных примет.
В ком голоса звончей, глаза синее,
слог горячей, пронзительней, сильнее,
и свет неугасимей, ярче в ком...
Всё промелькнуло, где-то растворилось,
мы будто спим, и это нам приснилось -
там, далеко.

15. МЫ В ДЕТСТВЕ БОЛЕЛИ ГРЕНДАЙЗЕРОМ. ПАВЕЛ СУХ 

Мы в детстве болели «Грендайзером» *
И в недрах Хрущевских дворов,
Палили космическим лазером,
Дразня удивленных отцов.

Они-то хотели как лучше нам,
Чтоб до ночи чтение книг,
И что бы с поэмами Пушкина,
Мы свой развивали язык.

Но нам Александр Сергеевич,
С его замудреной строфой,
С его поэтическим гением
Казался тогда чепухой.

Что знал он в своем девятнадцатом,
Полжизни проведший в селе,
О ниндзях с мечами на панцире,
О страшном космическом зле?

И мог ли представить Онегина,
Кричащего «Дайзер вперед»?
Куда там… Мое поколение
Поэтов уже не  поймет…

Мы выросли, сами родители
Но смотрим как дети с детьми,
Как в латексе Марвела Мстители,
Спасают границы земли.

*Аниме про боевого робота "Грендайзера" наряду с мультфильмом "Черепашки ниндзя" было очень популярно среди школьников в конце 90-х... мои советского воспитания родители были в шоке..

17. ПОД БЕЛЫМ ПОКРЫВАЛОМ ЗАБЫТЬЯ. РАВИЛЬ ВАЛЕЕВ   

Под белым покрывалом забытья
Пытаюсь угадать знакомых лица,
А память, обретая ветхость ситца,
Как куча позабытого тряпья.
С упорством, в шерсть налипшего, репья
Из детства прорывается криница.

Ступни ласкает на дороге пыль,
Как бабушки любимой нежно руки,
И сказки незатейливые звуки
В сознании вдруг прорастают в быль.
Блестит в причёске проседи ковыль,
От колыбельной засыпают внуки.

Ушёл в небытие последний дед,
Конфетами запомнились поминки,
В глазах бабули чуть дрожат слезинки,
Но горе не тревожит непосед –
Едва из дома гроба смыли след,
Листаем мы «Весёлые картинки».

В мороз кряхтит натопленный барак,
Узоры на стекле картиной в раме,
Подарок новогодний клеим маме,
Да он не получается никак.
Я вспоминаю маленький пустяк,
Всплывающий в мозгу, как в мутной Каме.

Из всей семьи остался только брат,
Мы оба подошли к последним главам
Но не страшит стоянки вечной гавань –
Детей и внуков трудно нам собрать.
Прощальный в детство направляю взгляд,
Всё укрывает белоснежный саван.

18. НЕ ДАЙ ВАМ БОГ В ЭПОХУ ПЕРЕМЕН... ВАЛЕНТИНА ВЕСЕЛОВА

Не дай вам Бог в эпоху перемен
Терять дорогу, веру, смыслы,
Когда судьба на коромысле
Качнется от предательств и измен.

Не дай вам Бог в эпоху перемен
Сдирать с больной души основы,
Напялив новые оковы
На радость побеждающих гиен.

Не упусти эпоху перемен,
Когда прожженные солисты
Под вопль толпы, восторги, свисты
Уходят напрочь с мировых арен.

Прославим же эпоху перемен,
Где ты участник, а не зритель,
А Бог - не кара, а учитель,
Так будь же им вовек благословен!

19. НАША ЮНОСТЬ БИТЛОМАННАЯ. ИГОРЬ СЫЧЕВ 3

…Вновь, как в кадрах кинохроники
Вижу наш уютный двор,
Где нерокерские гопники
В наш встревали разговор.

Ну, а мы – спецы в рок-музыке,
Споря, аж до хрипоты,
Пели часто под «акустику»
Все битловские хиты…

Мы делились переводами
В «Роллиг Стоунзе» статей,
И «винилом» перепроданным
Все менялись без затей…

Все концерты и «надомники»
Были праздником для нас:
И в кумирах шли не комики,
Но рок-группы – высший класс…

Дома ж после возвращения
Ждал строжайший «худсовет» -
«Предки» были в возмущении:
Хилю – да! А «Битлз» – нет!»

В школе – новые сражения
За причёски и клеша…
Верю в верность выражения:
«Всё же юность – хороша!»

В гаражах гитары делая,
Мы врубали «Yesterday»…
Нет, во мне не зависть белая,
Просто память лучших дней…

Нам казалась юность – вечною,
Ведь forever rock-n-roll…
Ах, года мои беспечные!!!
Ветер времени вас смёл…

И пусть ныне нам под семьдесят,
Классик-рок не посрамив,
В старых группах ценим искренность,
Идеалов не сменив…

20. МОИМ РОВЕСНИКАМ. ГАЛИНА ДОНЦОВА

Мы ещё в прошлом веке родились,
Скоро нас назовут раритетом.
Комсомолом тогда все гордились
И страной - самой лучшей на свете.
Кумачёвыми были все флаги,
А наш рубль слыл валютою твёрдой.
И гвоздики из красной бумаги
В Первомай проносили мы гордо.
Своё имя делами крепили,
Словно нас изваяли из стали.
Целину распахав, хлеб растили,
Ткали, строили, в космос летали.
Весь Устав наизусть заучили,
Что такое наркотик не знали.
Жили весело. Пели, любили,
У костра под гитару мечтали.
Помним всё - Комсомольские стройки
И парней, что в Афгане служили,
Горбачёва, с его Перестройкой
И Союз, что потом развалили.
Может, кто-то сейчас рассмеётся,
Кто-то вспомнит вдруг юность и школу...
Пусть друзей греет ласково солнце,
Поздравляю всех с Днём Комсомола!

22. МОРОК. ОЛЬГА АЛЬТОВСКАЯ 

Катимся в бездну, традиции руша,
С бешеной скоростью – в чёрные дыры.
В мороке разум и в сумерках души.
Скомканы, смазаны ориентиры.

Видно, на горе нам солнце затмили
Цели обманные, мгла потребленья.
Странно ослепнув от красочной пыли,
Сдалось мамоне моё поколенье.

То ли  слепые – не видели сети?
То ли наивные в мире наживы –
На суррогаты попались, как дети.
Истины –  попраны. Ценности – лживы.

Ночи накроют родное раздолье
И для беспамятных станут уроком.
Грянет прозрение – трудное, с болью –
Вызреет, нас возвращая к истокам.

23. А МНЕ УЖЕ ЗА ШЕСТЬДЕСЯТ. ФУРМАН ИГОРЬ АНАТОЛЬЕВИЧ

А мне уже за шестьдесят
И мудрость у калитки
Да годы гроздьями висят,
Как бусины на нитке.

Я снова каюсь и грешу,
Под свод небесных правил,
И вновь прощения прошу,
У тех, кого оставил.

Редеют полчища друзей,
Как волосы редеют,
И жизни их сданы в музей,
Пусть там за них радеют.

Уходят лучшие друзья,
Свой путь земной протопав,
И не цари и не князья,
Всё больше из холопов.

Они уходят налегке,
Нестройными рядами,
Стихи и песни в рюкзаке,
Цветы любимой даме.

А мне уже за шестьдесят,
Пока ещё не старость,
Враги трусливо моросят,
В груди вскипает ярость.

Я бью теперь не в глаз, а в бровь,
Горжусь судьбой потёртой,
А сердце вновь толкает кровь
Потрёпанной аортой.

А мне уже за шестьдесят,
Бегут деньки ватагой,
И землю тучки оросят
Простой небесной влагой.

Я как скупец коплю грехи,
Хотя и зарекаюсь,
И вот опять пишу стихи,
Опять грешу и каюсь.

25. ДЕВОЧКИ СЕМИДЕСЯТЫХ. ЧУЙКОВА СВЕТЛАНА ВЛАДИМИРОВНА   

Ах, девочки из тех семидесятых,
Когда страна звалась СССР,
Когда, как роскошь — Жигулёнок, "пятый",
А с мини-юбкой — тысяча проблем.

Ах, школьницы, вы все без макияжа!
На форме чёрный фартук день за днём,
Но грудками (пусть маленькими даже)
Значок от Комсомола побеждён!

Учёба, книжки, бигуди и банты
И первый поцелуй за бочкой "Квас",
Танцульки, шейк, контрольных варианты —
Вот, юности коктейль, что пьётся раз!

А как в СССР хоккей любили! —
О, сборная умела побеждать.
И во дворах мальчишки с клюшкой бились,
Желая быть Харламову под стать.

... В семье Петровых жили бедновато.
Хоть был у Анечки опрятный вид,
Но форму украшали две заплаты,
Как повод для насмешек и обид.

Анюта влюблена была смертельно
В красавца-хоккеиста, он блистал!
Известный всем — в квартире жил отдельной —
По тем девичьим меркам — идеал.

Зачем ей одноклассник глуповатый,
Когда вздохнула первая любовь,
Мир изменила цветом и форматом,
И лихорадку запустила в кровь?

Бескомпромиссно чувство и прелестно:
Наивно ночью и смешливо днём.
Да, первая любовь играет честно —
Ей выжигают внутренность огнём!

26. МАЛО НУЖНО ЧЕЛОВЕКУ. ДЭН МАРТИНИ

Мало нужно человеку -
Просто жить не приземлено...
Всё послать: всю ипотеку,
Все кредиты, все заёмы,
Все услуги и товары,
Все проценты и навары.
Только честным жить трудом
Самому построить дом...
-
Соблюдать обычай древний,
Да одеться по старинке.
Дом бревенчатый в деревне,
Печь с трубой посерединке.
С петухами под оконцем
Просыпаться на рассвете,
Подставляя щеки солнцу
Закружиться в круголетьи
Дней гармонии с природой.
Породниться с небесами,
Пса с дворовою породой
Завести, кота с усами.

А в ближайшую субботу,
Взяв отцовскую двустволку,
Прогуляться на охоту-
Не стреляя - так без толку
Отшагать и на опушке
Спать в траве - как на перине
Годы отсчитать с кукушкой
В центре мира, в середине
Этих ценностей нетленных...
Что там мира... Всей Вселенной!

27. ТИМУРОВЦАМ СССР. НИКОЛАЙ МАКСИКОВ   

Баба Глаша вышла из больницы,
тяжело вздохнула: «Вот и осень…»
Норовит к полудню молодиться
хмурый день – ненастный, серолицый,
только получается не очень.

Думалось под внешнюю унылость:
«Огород не вскопан. И дровами
запастись – ничуть не получилось!»
Про себя на немощь всю немилость
выразила горькими словами.

У своей калитки обомлела,
не понятно ей такое диво:
стены хаты выбелены мелом,
звёздочка над входом заалела,
двор весь прибран чисто и красиво.

Огород в порядке, а в сарае
сложены ровнёхонько поленья.
На свои владения взирая,
баба Глаша, от чудес шальная,
под молитву встала на колени.

Красилась багрянцем блеклым зорька,
птичьих клиньев лёт был вял и низок.
Но всё так же – озорно и бойко–
в это время наш отрядный Борька
составлял заданий новых список.

28. КООРДИНАТЫ ВРЕМЕНИ. ЕКАТЕРИНА ЧАУСОВА

Смотрю на фотографию и млею…
Всех помню пофамильно – ну, не смех?!
А из позавчерашних – как на грех! –
того, кто рядом, да того, что слева,
и то – невнятно, не наверняка…

Пока училась – не любила школу, –
до времени, что истекло…
Закат — в пушистой пене: сытые бока
намыливают волны облакам,
и берег после ливня – голый…

А мы, уйдя «со школьного двора»,
вложили в аттестат «Московский дворик»,
где «на Песках» – империя добра –
«Союзмультфильм», и Пиросмани дворник
нездешней сизой бородой пугал
(нет-нет, татары так не зарастают!)
и плыл Арбат под суматошный гвалт
троллейбусной и пешеходной стаи;

и времени редчайший обертон –
неповторимый, песенный, упругий! –
в нём «Спасо-Хаус»* был – соседний дом,
такой, как «Букинист» иль дом подруги…

Друг мой, погоды нынче – подмосковны,
«координаты времени условны...
задолго до»** – левитов тесен ряд…              **Из. Ю.Левитанского

Грассировать приученные – склонны
не блох ловить в мирах потусторонних –
в гнилушках – светляков, — пока горят…

*резиденция америк.посла (бал у Воланда в «Мастере и Маргарите»
написан М.Булгаковым под впечатлением от приема в Спасо-Хаусе)

29. НЕ ЖАЛЕЮ НИЧУТЬ, ЧТО ОСТАЛАСЬ. ГАЛА ГАЛКА

Подалась молодёжь нынче в город,
Не живётся с роднёй чудакам.   
Вслед смотрю беглецам чуть с укором:
«Может, мёдом намазано там?»

А по мне, так нет лучше посёлка,
Всем для жизни Господь угодил.
И не мыслю уехать надолго
Вдаль из мест праотцовских могил.

Жаль оставить тропинки родные
И забыть про завод, что распят,
Где лишь трубы, «Труда»* постовые,
Прошлых лет достиженья хранят.

Если сызмальства ты не крестьянин,
Повернуться не поздно к земле.
Зацветёт маем жизнь в глухомани,
И надолго оставит в седле.

Сколь землицы-то, глаз не измерит,
Не ленись, только семя бросай!
Был богат испокон окский берег,
В речке водится рыб через край.

Здешний лес - сущий рог изобилья.
Гриб и ягода есть, не собрать.
За спиной распускаются крылья,
Как посмотришь на всю благодать.

Не жалею ничуть, что осталась,
Красота и покой по нутру.
Расклюют петухи зорьки алость,
Соком ягод течёт по утру.

Поднимается вверх колоб солнца
Над горбатою далью лесов...
Тут от счастья слеза и сорвётся,
И потянутся строчки стихов.
 
* - название местного завода

30. МОЛОДОСТЬ... ВИКТОР МЕЛЕХИН

Мы все когда-то были молодыми,
Могли гулять всю ночь до утренней зари.
Носили клёши от бедра, бикини,
Цветные батники и модные джинсЫ.

Ходили танцевать на дискотеки,
Ловили кайф на школьных танцах, вечерах.
И нарушали многие запреты -
Курили, выпивали, заглушая страх.

А во дворах бренчали на гитарах,
И пели песни, обнимаясь до утра...
Ушла эпоха наша, стали стАры.
Друзей, подруг теряем - на покой пора.

31. СЕМЕЙНЫЙ АЛЬБОМ. ОЛЬГА ЖЕЛТУХИНА 

Мой семейный альбом
с вензелями на каждой странице...
Сколько минуло лет...
Я листаю его не спеша.
Фотографии детства -
родные и светлые лица,
А на сердце печаль -
прикоснулась к былому душа.
 
Вот мне три с половиной,
на елке с сестренкой в обнимку.
Здесь двенадцать уже,
и на платье фиалок букет,
Вот - на стареньком стуле
в костюме небесной снежинки,
Только в детство, увы,
"не заказан" плацкартный билет.

Черно - белое фото...
с подругой под яблоней в сквере,
В темно - синей "матроске" -
такой был шикарный "прикид"
В подмосковье у внуков
подруга, красавица Вера.
Старый сквер на Весенней
Мне душу порой бередит.

Пожелтели все снимки,
листает эпоха страницы,
Вот Татьяна с Аленой
у дома стоят под зонтом,
Босоногое детство
с годами, все чаще мне снится,
Как вприпрыжку бегу
По аллеи в родительский дом.

****************************************

А в завершение - одна из внеконкурсных работ от нашей судейской команды. (Дорогие судьи ТМА - будьте, пожалйста,  поактивнее во всех конкурсах: у вас точно есть, что представить на суд читателей!!!)

ГОЛУБИ. ВЕРА СЕРГЕЕВНА БУТКО. ВНЕКОНКУРСНАЯ

Вышивка города, ниточки-улочки:
Здесь продавались с корицею булочки,
Там находилась химчистка, а рядышком
Мой детский садик и дом моей бабушки.
Всё переделали, всё перестроили.
Хочешь вернуться, а стоит ли, стоит ли?
Вместо качелей некрашеных, стареньких -
Видишь? - теперь паркоматы поставлены.
Всё алапажное, всё современное,
Только куда своё прошлое дену я?
То, где фонтан со звездою на цоколе,
С квасом цистерна стоит круглобокая,
Ездят автобусы - жёлтые, тряские,
"Волги", "ИЖи", мотоциклы с колясками...
Нет для них места у нового имиджа.
...Голуби, разве что, точно такие же.

****************************************

На этом все. Огромное спасибо всем участникам, включая и  тех, кто в этот раз не попал в списки номинантов конкурса. Благодаря вашим стихам этот конкурс состоялся, а все мы получили возможность прочитать удивительную подборку стихов о нашем времени. С нетерпением жду ваших заявок на два других конкурса ТМА, на которые сейчас происходит прием. Жизнь продолжается. У меня запланировано  много интересных тем и конкурсов - дело за вами! С любовью, ваша Алкора. 20.11.22.

P.S.Как интересно устроен человек! Когда я комментирую стихи участников (точнее - когда хвалю их находки!), мне пишут отзывы, реагируют на подборку, а когда предлагаю почитать других и, может быть, высказаться о конкурсе, о его теме - отзывов нет. Человеку интересен только он сам и его личные успехи, а вовсе не поэзия. Как грустно...