Ивану Бунину

     "Я всю жизнь живу под знаком
     смерти - и всё-таки всю жизнь
     чувствую, будто я никогда не умру".
        (И.Бунин " Ночь")

Растворяться в ночи без остатка,
видя путь, что неистово лунен,
лёжа в кресле, от старости шатком,
может - только страдающий Бунин.

И душа, разорвавшись на части,
где у каждой - своё назначенье,
тщетно ищет в изгнании счастье,
натыкаясь на прошлые тени.

Это прошлое, мёд и отрава,
запах яблок и царственной гнили,
в сны уходит туманом кровавым,
прорастая страницами былей.

Море дышит разверзнутой пастью...
Серебром осыпается млечность...
Может, кто-то над смертью и властен,
только власть - до смешного невечна.

Жизнь - ломает и заново лепит,
обещая такие рассветы,
что "звено", восхищённое "цепью",
будет словом - до слёз - обогрето.

Лишь тому, кто уверует свято,
Бог отсыплет спасительной манны...
Души русские болью распяты,
и нужны этой боли - Иваны...