Кабы был умён я очень...

Кабы был умён я очень,
Кабы мог писать поэм...
Только что мне эти речи, впрочем,
Не умею я совсем...

Написал б я про деви*цу,
Что вошла в сей молча град...
Что одним лишь взглядом вереницу
Запустила, стаю бабочек — летят,

Запуская в сердце неумолчном
Все процессы дивные любви.
Чувство де*вицы порочно;
Не спросясь, в мои стучится сны...

Та, что страждет — первозданно;
Та, что с теменью не может засыпать...
Я, об ней страдая, так желанно
В сердце, на* руки мечтал её принять.

Я об ней мечтаю — об любимой...
Об единственной одной.
Что сомнений ворох взбередила,
Что дышала в той во мгле лишь мной...

Что собой меня приворожила; жгла,
В омут тяжкий, в жар бросая —
Статно в град она вошла,
Глаз своих не опуская, не встречая

В них укор сей милостивой тайны,
Что нам вверила двоих: себя.
Тайну — в явь, на покаянье...
Вскоре, де*вица, отпустишь! Да любя,

Не волнуясь, что и как,
Молча с града отступая —
Уезжая. Вот простак
Этак — сердце (и себя) вверяю!..

Я бы месяц оживил,
Только б он святил сомнением:
Что в любви благодарением
Было — словно тайной во плоти...

Я бы город сей простил,
Что за эту встречу тайну (тайную)
Обещала девица одно желанье —
Я б исполнил, сверх не попросил.

Кабы был умён я очень,
Кабы мог писать поэм...
Только что мне эти речи, впрочем,
Если не умею я совсем...