Съёжился лес, меж ветров-сторожей
гребнем осиновым воткнут.
Озеро серых косматых ежей
гонит тоскливую лодку.
Тянет небес поседевшую прядь,
чистит сердечные лужи.
Жизнь замирает, не в силах воспрять.
Призраки листьями кружат.
Вот и не лес уже вовсе, а крест,
крест мне мерещится горький.
Память мою ворошит, а с небес
сыпятся лет неустойки.
Ты ли, осиновый лес, языком
горьких своих повивален
знак подаешь? Не тебе ли знаком
лживой природы хозяин?
Залпом горчину осиновых луж
пьёшь ты и, ветром утюжась,
в прахе опавших морщинистых душ
пестуешь времени ужас.
Здесь, в тайниках усмиренной листвы,
зыбкое зиждется "верьте".
С шелестом листьев исчезнет как дым
жизнь, затворённая в смерти.
2019г
предзимнее
© Copyright: Олег Москалик2, 2022
Свидетельство о публикации №122112001721
Свидетельство о публикации №122112001721
Рецензии